Sopa de Letras

A noite passada

2006-07-24T20:36:00.000+01:00

A noite passada acordei com o teu beijo
descias o Douro e eu fui esperar-te ao Tejo
vinhas numa barca que não vi passar
corri pela margem até à beira do mar
até que te vi num castelo de areia
cantavas "sou gaivota e fui sereia"
ri-me de ti "então porque não voas?"
e então tu olhaste
depois sorriste
abriste a janela e voaste

A noite passada fui passear no mar
a viola irmã cuidou de me arrastar
chegado ao mar alto abriu-se em dois o mundo
olhei para baixo dormias lá no fundo
faltou-me o pé senti que me afundava
por entre as algas teu cabelo boiava
a lua cheia escureceu nas águas
e então falámos
e então dissemos
aqui vivemos muitos anos

A noite passada um paredão ruiu
pela fresta aberta o meu peito fugiu
estavas do outro lado a tricotar janelas
vias-me em segredo ao debruçar-te nelas
cheguei-me a ti disse baixinho "olá",
toquei-te no ombro e a marca ficou lá
o sol inteiro caiu entre os montes
e então olhaste
depois sorriste
disseste "ainda bem que voltaste"

de Sérgio Godinho
in "Pré-histórias", 1972

PARA TI, AQUI, ALI, NO MUNDO

2006-07-09T23:19:00.000+01:00

A viagem prossegue, indeterminada, sem rumo.
Desfrutando a paisagem, vivendo o momento.
Para quê pressas, riscos, sobressaltos?
Para quê trocar o dia pela noite!
Se dormimos sozinhos...

A pouco e pouco te encontro
E teu fascínio vai em mim crescendo,
Substituindo alguém que me não merece,
com quem viajei depressa mas pouco,
Secretos amores, marcantes, só meus.

Mas de ti tal não direi
já que espero mais, muito e bastante.
Certo estou de que comigo estarás.
Diferente és, das outras iguais.
Contigo estarei enquanto quizeres.

Mas forçando o caminho o fim chegará
E tudo o que é belo se torna rotina
Sim, o Mundo não acaba hoje.
MAS VIVEREMOS AMANHÃ?

in Fragmentos, edição do autor
o autor assina simplesmente EU

UMA HISTÓRIA VULGAR

2006-06-18T20:41:00.000+01:00

Ouvir a tua voz, outrora, era o bastante
Para sentir, enfim, justificada, a vida;
E supor que podia, a partir desse instante,
Abrir, impunemente, ao mundo, confiante,
Minh'alma enternecida.

Fitar o teu olhar, era um deslumbramento,.
Que me transfigurava e me fazia crer
Que depois de viver, na terra, esse momento,
-- Sereno, como após o extremo sacramento --,
Já podia morrer.

Premia as tuas mãos nas minhas e dizia,
Com profunda emoção: -- É só por ti que existo!
-- Como foi isto, amor? Do nosso olhar, um dia,
Caiu neve no fogo em que a minh'alma ardia...
Amor, como foi isto?!

Passas por mim, agora, e nada me insinua
Ser a tua presença o derradeiro elo
Que me prendia à vida. -- E a vida continua!
E tudo, como outrora, (o sol, o mar, a lua...)
Mesmo sem ti, é belo!

Como havemos de ter, nos outros, confiança?
Que humano sentimento a nossa fé merece?
De que servem, na vida, os ideais e a esperança,
Se o próprio Amor, -- como os brinquedos, em criança --,
Tão cedo, para nós, perde o encanto e esquece?!

de Carlos Queirós

O POEMA ORIGINAL

2006-05-28T21:01:00.000+01:00

Original é o poeta
que se origina a si mesmo
que numa sílaba é seta
noutra espasmo ou cataclismo
o que se atira ao poema
como se fosse ao abismo
e faz um filho às palavras
na cama do romantismo.
Original é o poeta
capaz de escrever em sismo.

Original é o poeta
de origem clara e comum
que sendo de toda a parte
não é de lugar algum.
O que gera a própria arte
na força de ser só um
por todos a quem a sorte
faz devorar em jejum.
Original é o poeta
que de todos for só um.

Original é o poeta
expulso do paraíso
por saber compreender
o que é o choro e o riso;
aquele que desce à rua
bebe copos quebra nozes
e ferra em quem tem juízo
versos brancos e ferozes.
Original é o poeta
que é gato de sete vozes.

Original é o poeta
que chega ao despudor
de escrever todos os dias
como se fizesse amor.

Esse que despe a poesia
como se fosse mulher
e nela emprenha a alegria
de ser um homem qualquer.

Ary dos Santos

Há palavras que nos beijam

2006-05-21T21:53:00.000+01:00

Há palavras que nos beijam
Como se tivessem boca,
Palavras de amor, de esperança,
De imenso amor, de esperança louca.

Palavras nuas que beijas
Quando a noite perde o rosto,
Palavras que se recusam
Aos muros do teu desgosto.

De repente coloridas
Entre palavras sem cor,
Esperadas, inesperadas
Como a poesia ou o amor.

(O nome de quem se ama
Letra a letra revelado
No mármore distraído,
No papel abandonado)

Palavras que nos transportam
Aonde a noite é mais forte,
Ao silêncio dos amantes
Abraçados contra a morte.

Alexandre O'Neill

Cantiga de Abril

2006-05-14T22:49:00.000+01:00

Às Forças Armadas e ao povo de Portugal
"Não hei-de morrer sem saber qual a cor da liberdade"
Jorge de Sena

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Quase, quase cinqüenta anos reinaram neste país,
e conta de tantos danos, de tantos crimes e enganos,
chegava até à raíz.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Tantos morreram sem ver o dia do despertar!
Tantos sem poder saber com que letras escrever,
com que palavras gritar!

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Essa paz de cemitério toda prisão ou censura.
e o poder feito galdério, sem limite e sem cautério,
todo embófia e sinecura.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Esses ricos sem vergonha,
esses pobres sem futuro,
essa emigração medonha,
e a tristeza uma peçonha
envenenando o ar puro.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Essas guerra de além-mar
gastando as armas e a gente,
esse morrer e matar sem sinal
de se acabar por política demente.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Esse perder-se no mundo o nome de Portugal,
essa amargura sem fundo,
só miséria sem segundo,
só desespero fatal.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Quase, quase cinquenta anos durou esta eternidade,
numa sombra de gusanos
e em negócios de ciganos,
entre mentira e maldade.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Saem tanques para a rua,
sai o povo logo atrás:
estala enfim, altiva e nua,
com força que não recua,
a verdade mais veraz.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

26/28? de Abril de 1974

MULHERES

2006-05-07T21:46:00.000+01:00

As minhas três irmãs estão sentadas
sobre rochas de obsidiana preta.
Pela primeira vez, a esta luz, consigo ver quem são.

A minha primeira irmã está a coser o fato para a procissão.
Vai vestida de Senhora Transparente
e todos os seus nervos estarão à vista.

A minha segunda irmã também está a coser
sobre a ferida do peito, que nunca cicatrizou completamente.
Espera, enfim, aliviar este aperto no coração.

A minha terceira irmã está a contemplar
uma crosta vermelho-escura que a ocidente se estende ao longe sobre o mar.
Tem as meias rotas mas é formosa.

de Adrienne Rich
Tradução de Margarida Vale de Gato.

A essência do éter

2006-05-02T23:25:00.000+01:00

Numa edição especial do Sem Rumo e Dose Dupla, com a companhia de José Carlos Tinoco, a música fundiu-se à palavra e foram vários os momentos de elevação dos sentidos.
Entre as muitas escolhas possiveis, seleccionei um poema lido por mim e outro pela Cláudia.
Espero que apreciem a selecção.

Belo é quem o bem pratica
Provérbio português

Não quero propósito nenhum sem propósito, Kant
Não quero propositada no belo
Tamanha falta de propósito.
Talvez seja vício de pensamento, mas, Kant
Sempre do belo esperei algum propósito
Por exemplo ser bom.
Erro de cálculo meu, com certeza, Kant
Mas que de bom seria se o belo fosse bom
Ou que algum belo do bom viesse.
Mas nada de bom do belo vem
A não ser belo e belo partir
Assim desinteressada
E despropositadamente, Kant

Daniel Jonas
In “Os fantasmas Inquilinos”

EU MORRIA DE TI

Eu morria de ti
Mas tu eras o meu viver

Tu ias comigo
Tu cantavas em mim
Quando percorri as ruas
Sem nenhum destino
Tu ias comigo
Tu cantavas em mim

Tu convidavas os pardais apaixonados do meio das árvores
Para a manhã da janela
Quando a noite se embaciava
Quando a noite não acabava
Tu convidavas os pardais apaixonados do meio das árvores
Para a manhã da janela.

Tu davas as tuas mãos
Tu davas o teu olhar
Tu davas o teu carinho
Quando eu tinha fome
Tu davas a tua vida
Tu eras generoso como a luz
Tu vinhas ao nosso beco com as tuas luzes
Tu vinhas com as tuas luzes
Quando as crianças partiam
E as pétalas das acácias adormeciam
E eu ficava sozinha no espelho
Tu vinhas com as tuas luzes…
Tu colhias as pétalas
E cobria as minhas madeixas
Quando as minhas madeixas tremiam de desejo
Tu colhias as pétalas

Tu encostavas o teu rosto
À inquietude do meu peito
Quando eu
Não tinha mais nada para dizer
Tu encostavas o teu rosto
À inquietude do meu peito
E escutavas
O meu sangue que corria
A minha paixão lacrimejante que eu morria

Tu ouvias –me
Mas não me ouvias

Forugh Farrokhazad traduzido por Mohsen Rostami-
In “Águas Furtadas” – Núcleo de Jornalismo Académico do Porto

2006-04-23T20:30:00.000+01:00

Hoje, noite de Abril sem lua,
A minha rua
É outra rua.

Talvez por ser mais que nenhuma escura
E bailar o vento leste,
A noite de hoje veste
As coisas conhecidas de aventura.

Uma rua nova destruiu a rua do costume.
Como se sempre nela houvesse este perfume
De Vento leste e Primavera,
A sombra dos muros espera
Alguém que ela conhece.
E às vezes o silêncio estremece
Como se fosse a hora de passar alguém
Que só hoje não vem.

Sophia de Mello Breyner Andresen
in "Ao Porto - Colectânea de poesia sobre o Porto"

QUEM SABE

2006-04-16T23:27:00.000+01:00

Importas-te muito que Deus exista?
Importas-te muito que uma névoa te desenhe o destino?
Que as tuas orações necessitem de um interlocutor?
Que o grande criador possa ser o grande injusto?
Que os torturadores possam ser filhos de Deus?
Que se tenha que amar a Deus sobre todas as coisas e não sobre os próximos e próximas?
Já pensaste que amar o Deus intangível produz um sofrimento tangível e que amar um corpo de rapariga que se pode tocar produz em troca um prazer quase infinito?
Por acaso acreditar em Deus apaga-te o prazer humano?
Terá Deus sentido prazer ao criar Eva?
Terá Adão sentido prazer quando inventou Deus?
Por acaso Deus ajuda-te quando o teu corpo sofre?
Ou não é sequer uma anestesia fiável?
Importas-te que Deus exista? Ou não?
A sua não existência será para ti uma catástrofe mais terrível que a morte pura e dura?
Importar-te-á descobrir que Deus existe mas que está imerso no centro de nada?
Importar-te-á que desde o centro de nada se ignore tudo e em consequência nada conte?
Importar-te – ia a presunção de que se bem tu existas Deus quem sabe?

MÁRIO BENEDETTI

Às vezes as coisas dentro de nós

2006-04-09T20:33:00.000+01:00

O que nos chama para dentro de nós mesmos
é uma vaga de luz, um pavio, uma sombra incerta.
Qualquer coisa que nos muda a escala do olhar
e nos torna piedosos, como quem já tem fé.
Nós que tivemos a vagarosa alegria repartida
pelo movimento, pela forma, pelo nome,
voltamos ao zero irradiante, ao ver
o que foi grande, o que foi pequeno, aliás
o que não tem tamanho, mas está agora
engrandecido dentro do novo olhar.

Para Maria de Lourdes Pintasilgo
em breve homenagem

Fiama Hassa Pais Brandão

Segundo dos poemas de infância

2006-04-02T20:33:00.000+01:00

Quando foi que demorei os olhos
sobre os seios nascendo debaixo das blusas,
das raparigas que vinham, à tarde, brincar comigo?...
... Como nasci poeta,
devia ter sido muito antes que as mães se apercebecem disso
e fizessem mais largas as blusas para as suas meninas.
Quando, não sei ao certo.

Mas a história dos peitos, debaixo das blusas,
foi um grande mistério.
Tão grande que eu corria até ao cansaço.
E jogava pedradas a coisas impossíveis de tocar,
como sejam os pássaros quando passam voando.

E desafiava,
sem razão aparente,
rapazes muito mais velhos e fortes!
E uma vez,
de cima de um telhado,
joguei uma pedrada tão certeira
que levou o chapéu do Senhor Administrador!
Em toda a vila,
se falou logo num caso de política;
o Senhor Administrador mandou vir da cidade uma pistola,
que mostrava, nos cafés, a quem a queria ver;
e os do partido contrário
deixaram crescer o musgo nos telhados
com medo daquela raiva de tiros para o céu...

Tal era o mistério dos seios nascendo debaixo das blusas!

Manuel da Fonseca

Teatro das Ilusões

2006-03-26T20:41:00.000+01:00

No teatro das ilusões
Expressamos risos e dores
A luz dos refletores
Ensaiamos dramas e comédias
Fatos comoventes
Realidade repleta de sonhos e fantasias
Resgatamos a pureza
E expressão das coisas
Vivenciadas no trama do dia-a-dia.
Na mais pura ilusão
Representamos o drama da própria vida.

de Cristiane B Medina

Porque amanhã é dia mundial do teatro, este poema singelo a apelar à simplicidade do Teatro.

Regresso do Sopa de Letras

2006-03-21T21:21:00.000Z

Com um sorriso nos lábios, extenuado pelo objectivo de ter o blog pronto neste dia em que se comemora a Poesia, este vosso copista ressuscita o Sopa de Letras para semanalmente trazer a este canto de leitura uma pérola da escrita (poesia ou não).

Como devem ter verificado o Sopa de Letras traz agora incluido o genérico que abre a leitura do poema todos os Domingos na Xl-FM pelas 20:20h. (Se estiver a maçar basta clicar sobre o pause). Esta é uma das novidades que vos queria trazer neste novo ciclo do Blog. Sempre que o tempo o permitir, irei dedicar-me à actualização do mesmo, seja com novas funcionalidades, seja com links para imprescindivel consulta do mundo das Artes.

Antes de publicar o poema de hoje, não posso deixar de agradecer a todos quanto visitam este Blog e à Cláudia que pesquisa, coordena, critica e apaixona-se por cada um dos poemas que me traz para leitura. Uma palavra final ainda para o Rui Estevão que embora ande com o nome do Blog trocado foi uma alavanca para a actualização do Sopa de Letras.

Hora

Sinto que hoje novamente embarco
Para as grandes aventuras,
Passam no ar palavras obscuras
E o meu desejo canta --- por isso marco
Nos meus sentidos a imagem desta hora.

Sonoro e profundo
Aquele mundo
Que eu sonhara e perdera
Espera
O peso dos meus gestos.

E dormem mil gestos nos meus dedos.

Desligadas dos círculos funestos
Das mentiras alheias,
Finalmente solitárias,
As minhas mãos estão cheias
De expectativa e de segredos
Como os negros arvoredos
Que baloiçam na noite murmurando.

Ao longe por mim oiço chamando
A voz das coisas que eu sei amar.

E de novo caminho para o mar.

Sophia de Mello Breyner Andresen
julgo ser desnecessário justificar a escolha neste dia de Poesia

Inicio de Obras

2006-03-07T22:05:00.000Z

Após inumeras indecisões e consequentemente atraso na actualização do Sopa de Letras, finalmente tomei a resolução de renovar o Blog.

Brevemente, o Sopa de Letras vai surgir com nova roupagem, com uma selecção dos poemas que foram sendo ditos no Dose Dupla e que aqui não foram publicados, e claro com a semanal publicação dos poemas (ou outras formas de encantamento literário).

Fiquem atentos, pois vai valer a pena.

Um grande Abraço, e (sem citar potenciais patrocinadores)

Até já

(a lindissima e original Remington)

Amo…

2005-07-17T20:59:00.000+01:00

Posso dizer que o êxtase do vinho
ou do comboio ou do cavalo rápido
me sabem bem e os amo Amo as coisas
Amo o lupanar o alaúde e o mar

Amo os fogos –fátuos
E as virgens fátuas
Amo os leques
E os pavões reais

Amo aquilo que arde
o que voa e se abre
o que enlouquece e cresce
o que salta e se move
aquilo que bebe os ventos
e é musica e contacto
o que é vasto e é casto
o que é milagre e perigo
e se espreguiça e respira
e viaja por capricho

Amo viajar descalço

“Doze nós numa corda”
Antologia organizada por Herberto Helder

Pela luz dos olhos teus

2005-07-10T21:03:00.000+01:00

Quando a luz dos olhos meus
E a luz dos olhos teus
Resolvem se encontrar
Ai que bom que isso é meu Deus

Que frio que me dá o encontro desse olhar
Mas se a luz dos olhos teus
Resiste aos olhos meus só p'ra me provocar
Meu amor, juro por Deus me sinto incendiar
Meu amor, juro por Deus
Que a luz dos olhos meus já não pode esperar

Quero a luz dos olhos meus
Na luz dos olhos teus sem mais lará-lará
Pela luz dos olhos teus
Eu acho meu amor que só se pode achar
Que a luz dos olhos meus precisa se casar.

Vinicius de Moraes

On The Road

2005-06-29T00:46:00.000+01:00

Mais uma vez, António Albuquerque e Rui Vieira saem em Dose Dupla para animar a noite. Desta vez, o local escolhido é o bar JD em Espinho (junto à Câmara) e gostavamos de contar com a tua presença.

Os livros

2005-06-26T21:37:00.000+01:00

Os livros virão ter a minha casa
Pelo nocturno vale
Pelos caminhos breves
Pelas sendas de azul
Pelas florestas ao longe
Os livros virão ter junto de mim.

Abro-os numa página
Uma página ao acaso
Lá dentro os teus olhos
Vão olhar-me de frente
Uma página adiante
Ou duas para trás
Hão de ter teus cabelos
Enrolando nos meus.
Uma página em branco
É a tua boca agreste
Como num sobressalto.

Os livros virão ter a minha casa
Mas em cada livro aberto
Em cada letra lida
És sempre tu que estás
Tal como em cada casa
Em cada rua à chuva
Cada montra olhada
Cada dia a dia
É teu corpo que sonho
Teu olhar magoado
Tua voz que cantava
A linha dos teus joelhos
Sobrepondo-se ao mar.

E nesses livros todos
Que me enchem as estantes
Nas suas gravuras secas
Suas letras esguias
Nas palavras que formam
O idioma é só um
A frase diz o mesmo
Só tu saberias
Traduzi-las para mim.

Os livros virão ter a minha casa
De uma qualquer maneira
Talvez pelo correio
Ou por alguém que os traga
Mas eu não saberei lê-los
Nem os seus dizeres se voltam
Para os meus olhos cegos
Desde que tu partiste.

Mas os livros ficarão
Para sempre guardados
Nesse lugar a que chamo
A minha casa.

in "Hotel Spleen"
Bernardo Pinto de Almeida

Não Sei

2005-06-19T20:31:00.000+01:00

Não sei porque diabo escolheste
Janeiro para morrer: a terra está tão fria.

É muito tarde para as lentas
narrativas do coração,
o vento continua
a tarefa das folhas:
cobre o chão de esquecimento.

Eu sei: tu querias durar.

Pelo menos durar tanto como o tronco
da oliveira que teu avô
tinha no quintal.
Paciência, querido, também Mozart morreu.

Só a morte é imortal.

Eugénio de Andrade
in Poesia, p. 540, Fundação Eugénio de Andrade, 2000

P.S. Nesta homenagem ao Poeta, junto a mágoa pelo companheiro da sueca que também esta semana perdi.

Entrei no café com um rio na algibeira

2005-06-12T20:38:00.000+01:00

Entrei no café com um rio na algibeira
e pu-lo no chão,
a vê-lo correr
da imaginação...

A seguir, tirei do bolso do colete
nuvens e estrelas
e estendi um tapete
de flores
a concebê-las.

Depois, encostado à mesa,
tirei da boca um pássaro a cantar
e enfeitei com ele a Natureza
das árvores em torno
a cheirarem ao luar
que eu imagino.

E agora aqui estou a ouvir
A melodia sem contorno
Deste acaso de existir
-onde só procuro a Beleza
para me iludir
dum destino.

José Gomes Ferreira

Tragedia

2005-06-05T21:06:00.000+01:00

Foi para a escola e aprendeu a ler
e as quatro operações, de cor e salteado.

Era um menino triste:
nunca brincou no largo.

Depois, foi para a loja e pôs a uso
aquilo que aprendeu
- vagaroso e sério,
sem um engano
sem um sorriso.

Depois, o pai morreu
como estava previsto.
E o Senhor António
(tão novinho e já era o "Senhor António"...)
ficou dono da loja e chefe de família...

Envelheceu, casou, teve meninos,
tudo como quem soma ou faz multiplicação!...

E quando o mais velhinho
já sabia contar, ler, escrever,
o Senhor António deu balanço à vida:
tinha setenta anos, um nome respeitado...
- que mais podia querer?

Por isso,
num meio-dia de Verão
sentiu-se mal.
Decentemente abriu os braços
e disse: - Vou morrer.
E morreu!, morreu de congestão!...

Manuel da Fonseca

Amigo

2005-05-29T20:28:00.000+01:00

Mal nos conhecemos
Inaugurámos a palavra amigo!

Amigo é um sorriso
De boca em boca,
Um olhar bem limpo,
Uma casa, mesmo modesta, que se oferece.

Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!

Amigo (recordam-se, vocês aí, Escrupulosos detritos?)
Amigo é o contrário de inimigo!

Amigo é o erro corrigido,
Não o erro perseguido, explorado.
É a verdade partilhada, praticada.

Amigo é a solidão derrotada!

Amigo é uma grande tarefa,
Um trabalho sem fim,
Um espaço útil, um tempo fértil,
Amigo vai ser, é já uma grande festa!

Alexandre O'Neill, No Reino da Dinamarca

P.S. O poema de hoje e dedicado ao Amigo e Companheiro do Dose Dupla Antonio Albuquerque

Um tributo a Ian Curtis

2005-05-23T21:07:00.000+01:00

Para assinalar o 25º aniversário da morte de Ian Curtis recupero esta visão de
"Love Will Tear Us Apart"

Fica aqui perto. Da esquerda para a direita, a imagem, sem legenda, lê-se. Perto, lê-se demorada, e íntima: é a figura de um amante.
Banham os dez dedos das mãos quatrocentas mil sílabas, e em tudo tocam, agora que o corpo se deixou de encontrar, se deixou procurar. Procura.
As noites nunca são tão escuras quando os homens conseguem esquecer tudo o que
aprenderam, faltar a tudo o que prometeram, trair tudo quanto acreditaram, só pelo
primeiro cetim de um beijo, nesse sabor doido de boca. Depois, os amantes partem sempre, deixando, sem vida, tudo aquilo que amaram. Partem sempre.
E o que fica, fica perto, dói, não se separa ou atenua - adoece simplesmente, ensinando a quem sente, o prazer terrivel da mágoa, a ininterrupta saudade do que nem sequer foi alegria - uma espécie, enfim, de amor. Numa espécie de corpo que ficou sozinho.

por Miguel Esteves Cardoso (outro génio, felizmente vivo)
in ESCRÍTICA POP, p. 345, Assírio e Alvim

Como sugestão para os mais curiosos sobre a grande veia criadora de Ian Curtis, recomendo a consulta de http://www.iancurtis.org/

O Portugal futuro

2005-05-15T19:24:00.000+01:00

O portugal futuro é um país
aonde o puro pássaro é possível
e sobre o leito negro do asfalto da estrada
as profundas crianças desenharão a giz
esse peixe da infância que vem na enxurrada
e me parece que se chama sável
Mas desenhem elas o que desenharem
é essa a forma do meu país e
chamem elas o que lhe chamarem
portugal será e lá serei feliz
Poderá ser pequeno como este
ter a oeste o mar e a espanha a leste
tudo nele será novo desde os ramos à raiz
À sombra dos plátanos as crianças dançarão
e na avenida que houver à beira-mar
pode o tempo mudar será verão
Gostaria de ouvir as horas do relógio da matriz
mas isso era o passado e podia ser duro
edificar sobre ele o portugal futuro

de Ruy Belo
in "Os poemas da minha vida", Mário Soares
Edições Público, 2005

Poema do fecho éclair

2005-05-08T21:22:00.000+01:00

Filipe II
tinha um colar de oiro
tinha um colar de oiro
com pedras rubis.
Cingia a cintura
com cinto de coiro,
com fivela de oiro, olho de perdiz

Comia num prato de
prata lavrada
girafa trufada,
rissóis de serpente.
O copo era um gomo
que em flor desabrocha,
de cristal de rocha
do mais transparente.

Andava nas salas
forradas de Arrás,
com panos por cima,
pela frente e por trás.
Tapetes flamengos,
combates de galos,
alões e podengos,
falcões e cavalos.

Dormia na cama
de prata maciça
com dossel de lhama
de franja roliça.
Na mesa do canto
vermelho damasco
a tíbia de um santo
guardada num frasco.

Foi dono da terra,
foi senhor do mundo,
nada lhe faltava,
Filipe Segundo.
Tinha oiro e prata,
pedras nunca vistas,
safira, topázios,
rubis, ametistas.

Tinha tudo, tudo
sem peso nem conta,
bragas de veludo,
peliças de lontra.
Um homem tão grande
tem tudo o que quer.
O que ele não tinha
era um fecho éclair.
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Nota: Filipe II teria de viver até aos finais do Séc. XIX para poder ter o seu fecho éclair

Carlos Mendes : Poema do fecho éclair
Música: José Niza
Letra: António Gedeão
Boletim Dep. Química-helium.fct.unl.pt

O que vêem os teus olhos?

2005-05-01T22:30:00.000+01:00

a criança tirou um espelho de dentro do seu cestinho e perguntou-lhe onde estou?o espelho mostrou-lhe uma nuvem a encolher-se para se ver ao espelho e depois um torrão de terra, ressequido da falta de água, e a criança percebeu que depois do último sono todos os lugares da terra eram o mesmo lugar.

o céu começou a escurecer e a deixar cair muito gelo. todas as pedras ficaram brancas.o limão estava roxo, do frio.quando o inverno aparece, é preciso vestir a saia pura de lã.
a criança contou vinte e três carneirinhos, cobertos de lã macia, para sentir menos frio a lembrar-se da mãe a tricotar umas botas de dormir cor de rosa bebé.
onde está o rosto da mãe?o rosto da mãe está no universo e está também num cestinho com violetas.

as sandálias escorregavam nas pedras cobertas de lodo seco. dantes a ilha enchia-se de conchinhas na maré vazia, agora a lua está triste porque não há marés
a voz da mãe é um segredo que está dentro de um búzio cor de pérola
a criança encostou o búzio ao ouvido e não conseguiu saber se a voz da mãe estava triste ou contente
uma criança, um limão e uns sapatos não podem ir muito longe, por isso quase não tinham mudado de lugar.

se o fundo do mar tivesse um furinhoa água ia para o fundo da terrauma ilha sem mar à volta deixa de ser uma ilha

agora o vestido mudou de cormudar de cor não é ser outro vestidotambém não é ser o mesmo vestido com outra cor

a criança vestiu o vestido de algas alaranjadas e deu a mão ao limão para que nenhum dos dois tropeçasse nas rochas ainda escorregadias, cobertas de limos que lembravam o mar.

de Isabel Aguiar Barcelos

AS PORTAS QUE ABRIL ABRIU

2005-04-24T21:36:00.000+01:00

Era uma vez um país
onde entre o mar e a guerra
vivia o mais infeliz
dos povos à beira-terra.

Onde entre vinhas sobredos
vales socalcos searas
serras atalhos veredas
lezírias e praias claras
um povo se debruçava
como um vime de tristeza
sobre um rio onde mirava
a sua própria pobreza.

Era uma vez um país
onde o pão era contado
onde quem tinha a raiz
tinha o fruto arrecadado
onde quem tinha o dinheiro
tinha o operário algemado
onde suava o ceifeiro
que dormia com o gado
onde tossia o mineiro
em Aljustrel ajustado
onde morria primeiro
quem nascia desgraçado.

Era uma vez um país
de tal maneira explorado
pelos consórcios fabris
pelo mando acumulado
pelas ideias nazis
pelo dinheiro estragado
pelo dobrar da cerviz
pelo trabalho amarrado
que até hoje já se diz
que nos tempos do passado
se chamava esse país
Portugal suicidado.

Ali nas vinhas sobredos
vales socalcos searas
serras atalhos veredas
lezírias e praias claras
vivia um povo tão pobre
que partia para a guerra
para encher quem estava podre
de comer a sua terra.

Um povo que era levado
para Angola nos porões
um povo que era tratado
como a arma dos patrões
um povo que era obrigado
a matar por suas mãos
sem saber que um bom soldado
nunca fere os seus irmãos.

In "José Carlos Ary dos Santos - Obra Poética"

Assim são as algas

2005-04-24T21:31:00.000+01:00

Ainda te falta
dizer isto: que nem tudo
o que veio
chegou por acaso. Que há
flores que de ti
dependem, que foste
tu que deixaste
algumas lâmpadas
acesas. Que há
na brancura
do papel alguns
sinais de tinta
indecifráveis. E
que esse
é apenas
um dos capítulos do livro
em que tudo
se lê e nada
está escrito.

Albano Martins
in "Folhas Caídas"
Biblioteca Municipal Almeida Garrett

Homenagem a João Paulo II

2005-04-17T22:46:00.000+01:00

e de guitarra
tirou a mitra
cantou formiga
podou cigarra
chamou maria
a um colar
mandou esmagar
o anel servia
para ser beijado
e carimbar
o caos na terra
despiu a túnica
velhos a rir
crios a chorar
passou a vida
a deixar esperar
que o tempo
o viesse buscar
fez da oliveira
uma capela
onde se pode
onde se deve
morrer a cantar
fez de papa
como um actor
usou o homem
sorriu a dar
calou invejas
abriu igrejas
nas ventas
das velhas
lágrimas pias
e chuvas raras
do seu altar
o céu no chão
e a mão no ar

Joaquim Castro Caldas

Sei que o homem

2005-04-10T22:48:00.000+01:00

Sei que o homem lavava os cabelos como se fossem longos
Porque tinha uma mulher no pensamento
Sei que os lavava como se os contasse

Sei que os enxugava com a luz da mulher
Com os seus olhos muito claros voltados para o centro
Do amor, na operação poderosa
Do amor

Sei que cortava os cabelos para procurá-la
Sei que a mulher ia perdendo os vestidos cortados

Era um homem imaginado no coração da mulher que lavava
O cabelo no seu sangue

Na água corrente

Era um homem inclinado como o pescador nas margens para ouvir
E a mulher cantava para o homem respirar

Daniel Faria

Seriam 34 anos que o poeta faria. Ficam-nos as suas palavras para o recordarmos.

Um Homem e a Sua Vida

2005-04-03T22:42:00.000+01:00

Um homem não tem tempo na sua vida para ter tempo para tudo.
Não tem momentos que cheguem para ter momentos para todos os propósitos.
Eclesiastes está enganado acerca disto.

Um homem precisa de amar e odiar no mesmo instante,
de rir e chorar com os mesmos olhos,
com as mesmas mãos atirar e juntar pedras,
de fazer amor durante a guerra e guerra durante o amor.

E de odiar e perdoar e lembrar e esquecer,
de planear e confundir,
de comer e digerir o que a história leva anos e anos a fazer.

Um homem não tem tempo.

Quando perde procura,
quando encontra esquece,
quando esquece ama,
quando ama começa a esquecer.

E a sua alma é erudita,
a sua alma é profissional.
Só o seu corpo permanece sempre um amador.

Tenta e falha, fica confuso,
não aprende nada,
embriagado e cego nos seus prazeres e nas suas mágoas.

Morrerá como um figo morre no Outono,
Enrugado e cheio de si e doce,
as folhas secando no chão,
os ramos nus apontando para o lugar onde há tempo para tudo.

Yehuda Amichai (1924-2000), poeta israelita

Este foi o meu pequeno tributo a alguém muito querido que agora tem tempo para tudo.

Canto Moço - Zeca Afonso

2005-03-27T23:19:00.000+01:00

Somos filhos da madrugada
Pelas praias do mar nos vamos
À procura de quem nos traga
Verde oliva de flor no ramo
Navegamos de vaga em vaga
Não soubemos de dor nem mágoa
Pelas praias do mar nos vamos
À procura de manhã clara

Lá do cimo de uma montanha
Acendemos uma fogueira
Para não se apagar a chama
Que dá vida na noite inteira
Mensageira pomba chamada
Companheira da madrugada
Quando a noite vier que venha
Lá do cimo de uma montanha

Onde o vento cortou amarras
Largaremos p'la noite fora
Onde há sempre uma boa estrela
Noite e dia ao romper da aurora
Vira a proa minha galera
Que a vitória já não espera
Fresca, brisa, moira encantada
Vira a proa da minha barca.

In: "Traz outro amigo também", 1970;

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Letras

MENSAGEM INTERNACIONAL DO DIA MUNDIAL DO TEATRO - 27 DE MARÇO

2005-03-27T23:14:00.000+01:00

Por FATHIA EL ASSAL

O Teatro é o pai de todas as Artes. Esta é uma verdade que ninguém pode contestar e, por esta razão, é a minha única e exclusiva paixão.
Sempre acreditei que os dramaturgos se distinguem pelos seus sentimentos de nobreza humana. A sua mensagem pode, então, ajudar as pessoas a erguerem-se acima de si próprias, a libertarem-se das suas frustrações, da exploração, e assim, serem capazes de ganhar um sentido de dignidade. Para que os dramaturgos consigam alcançar a sua missão e influenciar as pessoas, eles deviam dominar profundamente a sua profissão, e ter total controlo sobre a sua expressão artística. Caso contrário, a sua mensagem não deixará qualquer rasto, dispersando-se e fazendo que com que não atinja o seu alvo. Em toda a obra artística, a mensagem do artistas procura sempre um sentido de justiça humana, de maturidade de expressão e de autenticidade. Seria errado pensar que um destes factores primasse sobre o outro.
Dizem que o teatro é uma arte baseada numa estrutura sólida, destituída de elementos supérfluos, e que os seus diálogos deveriam ser firmes, concisos e distantes da tagarelice. Dizem também que é por esta razão que o teatro é incompatível com a natureza feminina, que é incapaz de se dissociar do seu ego e, consequentemente, incapaz de se expressar com objectividade. Dizem! A isto eu respondo: a mulher que carrega no seu ventre uma nova vida durante nove meses é também capaz de criar uma peça sólida e coerente. Com uma condição: que ela seja uma verdadeira dramaturga.
Felizmente, o teatro moderno libertou-se das formas tradicionais, na sequência de diversas correntes renovadoras iniciadas por Pirandello, Bernard Shaw, Brecht e tantos outros, pelo teatro do absurdo, pela recusa e pela experimentação avantgard. Actualmente é muito raro um dramaturgo escrever segundo um estilo tradicional.
Na minha primeira peça (“Women without Masks”) optei pelo “teatro dentro do teatro”, uma formula que se tornou familiar nas peças modernas. “Women without Masks” começou com um grito e uma questão, porque me sentia grávida de palavras com dezenas, talvez com centenas de anos.
Teria chegado o tempo para que as dores do parto, estrangulando o meu íntimo, fossem libertando e projectando a minha palavra até à existência? A minha palavra!... a minha paixão ... a minha infância ... a minha criança! Eu oiço a sua voz tão longe das queixas, dos suspiros. Uma voz que tinha sido esmagada e humilhada. Uma voz cujos ecos reverberaram geração após geração. A consciência, na história humana, suporta o peso pesado da perseguição e do cativeiro.
Eu recusei assentar no papel uma única frase que não emergisse da minha alma mais profunda. Nem uma linha que não expressasse a verdade sobre a mulher e sobre o seu poder de dádiva. É por isso que pedi à minha caneta que jurasse recusar escrever uma única linha se fosse para exprimir fraqueza ou frustração, bem como recusar obedecer-me se sentisse que me acobardava perante a verdade. Eu pedi-lhe, então, que me ajudasse a destacar o maior número de mulheres cujas vidas eu partilho, desenhando mais próximo delas e tornando-me na sua porta-voz.
Nós, assim, mostrar-nos-íamos completamente umas perante as outras, livrando-nos da ferrugem acumulada com a passagem do tempo. Nós gritaríamos contra todas as circunstâncias e eventos que nos privaram da explosão dos nossos poderes humanos.
Por último, eu acredito que o teatro é a luz que ilumina o caminho da raça humana. Uma luz que assegura um elo orgânico com o espectador criando calor entre nós – seja através da comunicação feita pelo texto escrito ou pela exibição no palco.

Tradução: Vanda Piteira e Nuno Moura – Instituto das Artes

Dia Mundial da Poesia II

2005-03-21T22:20:00.000Z

DEIXAREI OS JARDINS A BRILHAR COM SEUS OLHOS

Deixarei os jardins a brilhar com seus olhos
detidos: hei-de partir quando as flores chegarem
à sua imagem. Este verão concentrado
em cada espelho. O próprio
movimento o entenebrece. Mas chamejam os lábios
dos animais. Deixarei as constelações panorâmicas destes dias
internos.

Vou morrer assim, arfando
entre o mar fotográfico
e côncavo
e as paredes com as pérolas afundadas. E a lua desencadeia nas
grutas
o sangue que se agrava.

Está cheio de candeias, o verão de onde se parte,
ígneo nessa criança
contemplada. Eu abandono estes jardins
ferozes, o génio
que soprou nos estúdios cavados. É a cólera que me leva
aos precipícios de agosto, e a mansidão
traz-me às janelas. São únicas as colinas como o ar
palpitante fechado num espelho. É a estação dos planetas.
Cada dia é um abismo atómico.

E o leite faz-se tenro durante
os eclipses. Bate em mim cada pancada do pedreiro
que talha no calcário a rosa congenital.
A carne, asfixiam-na os astros profundos nos casulos.
O verão é de azulejo.
É em nós que se encurva o nervo do arco
contra a flecha. Deus ataca-me
na candura. Fica, fria,
esta rede de jardins diante dos incêndios.
E uma criança
dá a volta à noite, acesa completamente
pelas mãos.

Herberto Helder
Cobra
Poesia Toda
Assírio & Alvim
1979

Dia Mundial da Poesia I

2005-03-21T22:15:00.000Z

A PEQUENA PRAÇA

A minha vida tinha tomado a forma da pequena praça
Naquele outono em que a tua morte se organizava meticulosamente
Eu agarrava-me à praça porque tu amavas
A humanidade humilde e nostálgica dos pequenas lojas
Onde os caixeiros dobram e desdobram fitos e fazendas
Eu procurava tornar-me tu porque tu ias morrer
E a vida toda deixava ali de ser a minha
Eu procurava sorrir como tu sorrias
Ao vendedor de jornais ao vendedor de tabaco
E à mulher sem pernas que vendia violetas
Eu pedia à mulher sem pernas que rezasse por ti
Eu acendia velas em todos os altares
Das igrejas que ficam no canto desta praça
Pois mal abri os olhos e vi foi para ler
A vocação do eterno escrita no teu rosto
Eu convocava as ruas os lugares as gentes
Que foram as testemunhas do teu rosto
Para que eles te chamassem para que eles desfizessem
O tecido que a morte entrelaçava em ti

Sophia de Mello Breyner Andresen

Diário da tua ausência – a chuva no vidro

2005-03-20T22:42:00.000Z

Eu já não me consigo lembrar de nós. Estranho porém que não te consigo esquecer a ti. Mas a imagem de nós juntos parece já tão distante e indistinta como o vidro baço onde as gotas de chuva fria deslizam no pó do pára-brisas do carro sujo. Ligo as escovas e a minha visão da vida volta a ficar nítida por mais uns segundos até voltar ao mesmo padrão disforme do vidro molhado... será o amor tanta chuva que nos embacia as janelas e não me deixa ver… não me deixa seguir o meu caminho…

E assim espero sozinho neste sábado à noite perto de tua casa. Dentro do carro apressadamente estacionado numa rua tão normal como tantas outras normais, distinta apenas por ser o local onde combinamos encontrarmo-nos e onde aguardo pacientemente por alguém que nunca chega, nunca vem, nunca está, nunca é…

Vou contando ansioso os minutos que não passam, seguindo com os olhos os carros que chegam com os faróis no escuro como olhos esgazeados, como borrões indistintos de luz no vidro embaciado mas nenhum deles é o teu, já não me lembro da última vez que foi o teu. O teu não brilha no escuro da minha espera é apenas lembrança do pouco que ainda me consigo lembrar.

Já passaram duas horas… tu já não deves aparecer… tanto tempo depois de te teres ido embora, esperava que nos reencontrássemos de novo. Esperava que o tempo te tivesse feito perceber que a borboleta que és um dia cansa as asas e a árvore que tenho sido, onde sempre pudeste pousar, tem os braços cansados como galhos de árvore velha que morre e onde os passarinhos já não fazem ninhos. Esperava que percebesses que não sou eterno como o meu amor por ti nesta eterna espera.

Tu já não deves aparecer… dói, mas é verdade! E a visão borratada do mundo continua, não sei se pela chuva que bate na vidraça do carro se pelos olhos rasos de lágrimas que sofregamente enxugo num suspiro. As gotas salgadas que me rolam na face como as gotas pequenas geladas que deslizam pelo vidro abaixo lá fora. Às vezes gosto de imaginar que somos duas gotas que deslizam no vidro, na estúpida probabilidade matemática de nos unirmos algures no caminho numa gota só.
Mas não deve ser hoje… tu já não deves aparecer… e eu já cá não estarei.
Limpo as lágrimas, limpo o vidro, dou à chave e sigo em frente.

de João Natal
in http://poetrycafe.weblog.com.pt/

deixo-vos este maravilhoso conto publicado em 12 de Março como prelúdio do Dia Mundial de Poesia que amanhã se comemora.

Queixa das almas jovens censuradas

2005-03-06T22:26:00.000Z

Dão-nos um lírio e um canivete
E uma alma para ir à escola
E um letreiro que promete
Raízes, hastes e corola.

Dão-nos um mapa imaginário
Que tem a forma duma cidade
Mais um relógio e um calendário
Onde não vem a nossa idade.

Dão-nos a honra de manequim
Para dar corda à nossa ausência.
Dão-nos o prémio de ser assim
Sem pecado e sem inocência.

Dão-nos um barco e um chapéu
Para tirarmos o retrato.
Dão-nos bilhetes para o céu
Levado à cena num teatro.

Penteiam-nos os crânios ermos
Com as cabeleiras dos avós
Para jamais nos parecermos
Connosco quando estamos sós.

Dão-nos um bolo que é a história
Da nossa história sem enredo
E não nos soa na memória
Outra palavra para o medo.

Temos fantasmas tão educados
Que adormecemos no seu ombro
Sonos vazios, despovoados
De personagens do assombro.

Dão-nos a capa do evangelho
E um pacote de tabaco.
Dão-nos um pente e um espelho
Para pentearmos um macaco.

Dão-nos um cravo preso à cabeça
E uma cabeça presa à cintura
Para que o corpo não pareça
A forma da alma que o procura.

Dão-nos um esquife feito de ferro
Com embutidos de diamante
Para organizar já o enterro
Do nosso corpo mais adiante.

Dão-nos um nome e um jornal,
Um avião e um violino.
Mas não nos dão o animal
Que espeta os cornos no destino.

Dão-nos marujos de papelão
Com carimbo no passaporte.
Por isso a nossa dimensão
Não é a vida. Nem é a morte.

Natália Correia
Poesia Completa
Publicações Dom Quixote 1999

E porque dia 8 de Março é o Dia da Mulher, nada melhor que um poema de uma grande poetisa. A todas as Mulheres, desejo um excelente dia,
Rui Vieira

Homens que são como lugares

2005-02-27T22:34:00.000Z

Homens que são como lugares mal situados
Homens que são como casas saqueadas
Que são como sítios fora dos mapas
Como pedras fora do chão
Como crianças órfãs
Homens sem fuso horário
Homens agitados sem bússola onde repousem

Homens que são como fronteiras invadidas
Que são como caminhos barricados
Homens que querem passar pelos atalhos sufocados
Homens sulfatados por todos os destinos
Desempregados das suas vidas

Homens que são como a negação das estratégias
Que são como os esconderijos dos contrabandistas
Homens encarcerados abrindo-se com facas

Homens que são como danos irreparáveis
Homens que são sobreviventes vivos
Homens que são como sítios desviados
Do lugar

Daniel Faria
In Homens que são como lugares mal situados, Fundação Manuel Leão

Eleições legislativas

2005-02-20T17:05:00.000Z

Porque hoje é dia de eleições a equipa de informação da rádio XL-FM faz uma emissão especial, pelo que não se realiza o Dose Dupla.

Já agora, e porque hoje é dia de eleições, uma pequena reflexão.
Assistimos a uma das mais pobres campanhas eleitorais desta curta (nova) democracia. O debate ideológico é algo que parece já não fazer sentido e as diferenças de programas, a existir, esbatem-se nos slogans partidários concebidos por alguma agência de publicidade perita em vender detergentes para a roupa.
Não quero, porque acho não ser este o espaço próprio, aprofundar o desalento que sinto em viver este período sombrio da política nacional, mas ao vencedor relembro uma citação muito dita, mas raramente escutada:

"Senhor, falta cumprir-se Portugal!"

Os Animais Carnívoros

2005-02-13T23:00:00.000Z

Dava pelo nome muito estrangeiro de Amor, era preciso chamá-lo

sem voz - difundia uma colorida multiplicação de mãos, e aparecia

depois todo nu escutando-se a si mesmo, e fazia de estátua durante um

parque inteiro, de repente voltava-se e acontecera um crime, os jornais

diziam, ele vinha em estado completo de fotografia embriagada, desco-

bria-se sangue, a vítima caminhava com uma pêra na mão, a boca estava

impressa na doçura intransponível da pêra, e depois já se não sabia o

que fazer, ele era belo muito, daquela espécie de beleza repentina e

urgente, inspirava a mais terrível acção do louvor, mas vinha comer às

nossas mãos, e bastava que tivéssemos muito silêncio para isso, e então

os dias cruzavam-se uns pelos outros e no meio habitava uma montanha

intensa, e mais tarde às noites trocavam-se e no meio o que existia agora

era uma plantação de espelhos, o Amor aparecia e desaparecia em todos

eles, e tínhamos de ficar imóveis e sem compreender, porque ele era

uma criança assassina e andava pela terra com as suas camisas brancas

abertas, as suas camisas negras e vermelhas todas desabotoadas.

Herberto Helder
Poesia Toda
1979
Assírio & Alvim

ESPLANADA

2005-02-07T21:10:00.000Z

Naquele tempo falavas muito de perfeição,
da prosa dos versos irregulares
onde cantam os sentimentos irregulares.
Envelhecemos todos, tu, eu e a discussão,

agora lês saramagos & coisas assim
e eu já não fico a ouvir-te como antigamente
olhando as tuas pernas que subiam lentamente
até um sítio escuro dentro de mim.

O café agora é um banco, tu professora do liceu;
Bob Dylan encheu-se de dinheiro, o Che morreu.
Agora as tuas pernas são coisas úteis, andantes,
e não caminhos por andar como dantes.

Manuel António Pina
In Poesia Reunida, Assírio & Alvim, 2001.

Contigo estarei, mulher

2005-01-30T22:29:00.000Z

Contigo estarei, mulher
na carne de cada insónia.

Tornaste negro o sol
que o teu sal já não lambe.

Só a luz dos teus dedos
o podia pentear
e o peso dos teus peitos
meu peso iluminar.

Mas tu, mulher, és melhor:
mesmo nova pareces lua,
mesmo cheia pareces nova,
mesmo escura és todo o sol.

Quando eu tiver insónias, mulher
farei de ti farol.

de Manuel Cintra
in "não sei nunca por onde"

Aniversário Dose Dupla

2005-01-23T22:37:00.000Z

A 19 de Janeiro de 2002 nascia um projecto radiofónico sedeado em Espinho a emitir em 88.4 FM, na então designada Rádio Costa Verde. Na altura, António Albuquerque, Arménio Lopes e Rui Vieira, juntavam-se com um esboço de trabalho muito simples em que a paixão pela música “vanguarda” dos anos 80 era o mote do “3 à Mistura”.

O padrinho radiofónico António Albuquerque assegurava então o comando técnico, delegando a responsabilidade das rubricas “Triplex” a cargo de Arménio Lopes e a “Sala de Espera” em Rui Vieira.

Ao fim de ano e meio de emissões anuncia-se o término do “3 à Mistura” com a saída (que ainda hoje deixa saudades) de Arménio Lopes, essa tímida voz que muito nos ensinou sobre os Smiths, Joy Division e muitos, muitos outros.
No entanto o bichinho da rádio estava instalado em António Albuquerque e Rui Vieira que dão sequência ao projecto inicial com o actual Dose Dupla. Com a experiência adquirida no “3 à Mistura” redesenha-se o programa com novas rubricas e responsabilidades de acordo com a sensibilidade de cada um destes intervenientes.

A “Sala de Espera” transforma-se em “Sopa de Letras” e o espaço que pretende dar força à importância da palavra escrita ganha uma nova identidade com a procura cada vez mais exigente de textos de inegavel beleza estética. A anterior “agenda cultural” onde se dão pistas para o aproveitamento dos tempos livres (teatro, cinema ou música) muda para o pomposo nome de “A cereja em cima do bolo”; sendo estas rubricas assinadas pr Rui Vieira.

António Albuquerque, por seu lado, além do alinhamento musical no qual previligia a música dos anos 80 na 1ª hora de emissão e desde os 90 até à actualidade na 2ª hora, cria uma nova rubrica “No outro lado da música”, por onde já desfilaram nomes como Madredeus, Madona, Carlos do Carmo, Massive Atack, entre outros.

O Dose Dupla torna-se mais ambicioso e decide arriscar nas entrevistas em directo. Não podendo nomear todas, não é possivel deixar de destacar a presença de Regina Novais e Cláudia Novais do grupo de teatro “Maria 4”, a qual virá a revelar-se fundamental no aumento qualitativo do programa; a visita de Eva com uma irreverência aliada aos sólidos conhecimentos musicais; Nuno e Teresa com a sua visão poética e musical, que nos deixaram uma semente que na melhor oportunidade ainda irá germinar; João Cordeiro dos Houdini Blues; e, Hugo e Zé do projecto Ugo.

Ousa-se ainda nas edições especiais. Nestas emissões ao longo da 2ª hora de emissão já se destacaram bandas como os Xutos&Pontapés, GNR, ou a vida do semanário BLITZ.

Fruto da entrevista ao grupo “Maria 4”, nasce uma nova estrela no Dose Dupla. Cláudia Novais apaixona-se pelo projecto, auxilia incessantemente nas pesquisas para as diversas rubricas do programa, contribui com novas perspectivas musicais (ouvir exemplo de “Somewhere Over the Rainbow” nas versões de Judy Garland e Blixe Bargeld) e aceita o desafio de dizer em rádio os contos que tanto encantam no seu blog, na nova rubrica “Na curva do Arco-Irís”.
Entretanto, também a própria rádio evolui. Muda de designação para XL – Radio Televisão, cria o seu próprio site e motiva o Dose Dupla a criar o seu próprio blog, com este humilde Sopa de Letras. Neste parágrafo não podem faltar as palavras de apreço a Alberto Quintas, Né Vasco, Paula Coutinho, Alexandre Otelo e todos os demais colegas que connosco têm colaborado.

A finalizar este texto, o agradecimento especial a quem de facto dá vida a este projecto: todos vós que nos escutam ou que passam por este cantinho, motivando-nos semanalmente para fazermos mais e melhor!

Dose Dupla

GNR

2005-01-16T22:59:00.000Z

GNR : Pós modernos
Música: Rui Reininho ; A. Soares ; Tóli César Machado ; Jorge Romão
Letra: Rui Reininho
In: "Psicopátria", GNR 1986
Carlos Ilharco

PÓS-MODERNOS

...Depois da V2 DDT PBX
Ketchup K/7 Kleenex Kitchnet Duplex
Twist again colourfull wonderfull
Chegou o T2-T4 c/garagem pró P2 turbo sound disco sound discussão?
Video-Club joy stick midi high-tech squash & sauna
Compact D (compre aqui?)...

Ser Mãe era a aspiração natural de todo o homem moderno
ser o melhor é normal para os novos pobres deste colégio interno
ter medo é a pulsão fundamental do criador & artista
estar sóbrio é continuar permanecer positivista

---E dantes as máquinas estavam sempre a avariar....

Mas com uns pós modernos nada complicados
sentimo-nos realizados
Ah! Os pós modernos agarram a angústia
e fazem dela uma outra indústria
com os pós modernos nunca ganhamos
mas tambem nada investimos

Escolher uma entre tantas letras dos GNR não é propriamente fácil. No destaque que o Dose Dupla fez à banda portuense, seleccionei esta letra por me parecer bem emblemática do seu percurso.
Rui Vieira

Quase

2005-01-09T21:37:00.000Z

Um pouco mais de sol - eu era brasa.
Um pouco mais de azul - eu era além.
Para atingir, faltou-me esse golpe de asa...
Se ao menos eu permanecesse aquém...

Assombro ou paz? Em vão... Tudo esvaído
Num baixo mar enganador de espuma;
E o grande sonho despertado em bruma,
O grande sonho - ó dor! - quase vivido...

Quase o amor, quase o triunfo e a chama,
Quase o princípio e o fim - quase a expansão...
Mas na minh'alma tudo se derrama...
Entanto nada, foi só ilusão!

De tudo houve um começo... e tudo errou...
- Ai a dor de ser-quase, dor sem fim...
-Eu falhei-me entre os mais, falhei em mim,
Asas que se elançou mas não voou...

Momentos de alma que desbaratei...
Templos aonde nunca pus um altar...
Rios que perdi sem os levar ao mar...
Ânsias que foram mas não fixei...

Se me vagueio, encontro só indícios...
Ogivas para o sol - vejo-as cerradas;
E mãos de herói, em fé, acobardadas,
Puseram grades sobre os precipícios...

Num ímpeto difuso de quebranto,
Tudo encetei e nada possuí...
Hoje, de mim, só resta o desencanto
Das coisas que beijei mas não vivi

...............................................................
...............................................................

de Mário de Sá-Carneiro

Ítaca

2005-01-02T22:27:00.000Z

Quando começares a tua viagem para Ítaca
anseia por que o caminho seja longo,
cheio de aventuras, cheio de conhecimento.
Dos Lestrígones e dos Ciclopes,
do irado Posídon não tenhas medo,
nunca encontrarás coisas dessas no teu caminho,
se o teu pensamento se mantiver elevado, se um distinto
sentimento o teu espírito e o teu corpo tocar.

Os Lestrígones e os Ciclopes,
o feroz Posídon não encontrarás,
se não os carregares na tua alma,
se a tua alma não tos apresentar.

Anseia por que o caminho seja longo.
Que sejam muitas as manhãs de Verão
que com tal satisfação, com tal alegria,
entrarás em portos pela primeira vez;
pára em mercados fenícios,
para adquirires as boas mercadorias,
madrepérolas e corais, âmbares e ébanos,
e perfumes inebriantes de todos os tipos,
a maior quantidade de perfumes inebriantes;
visita muitas cidades do Egipto,
para aprenderes e aprenderes dos sábios.

Mantém Ítaca sempre no teu pensamento.
A chegada aí é o teu propósito.
Mas não apresses de maneira nenhuma a viagem.
Melhor que dure muitos anos;
e que chegues velho à ilha,
rico com tudo o que ganhaste no caminho,
não esperando que Ítaca te dê riqueza.

Ítaca deu-te a bela viagem.
Sem ela nunca terias começado.
Mas não tem mais nada para te dar.

E se a encontrares pobre, Ítaca não te enganou.
Assim que te tornaste sábio, com tanta experiência,
terás já percebido o que as Ítacas significam.

Konstandinos Kavafis, 1910
Tradução de Carla Hilário Quevedo

BLITZ

2005-01-01T22:13:00.000Z

Aqui, neste espaço do Sopa de Letras, tenho de fazer um desvio de encontro às origens do Dose Dupla.
Aos 13 anos de idade, puto traquina que ia diariamente ao quiosque ao lado do liceu comprar 1 SG-Ventil (avulso, isso mesmo), cumpria semanalmente uma visita ao mesmo quiosque para um ritual quase sagrado. Se lhes disser que era à 3ª fª, talvez muitos adivinhem o objectivo desta visita.
Sempre à 3ª fª, lá desviava uns cobres (que agora não sei precisar, embora julgue que seria à volta de 40$00) para adquirir o exemplar semanal do BLITZ.O BLITZ não era somente um canal de informação. Era também uma questão de atitude. Se por um lado colhia informações sobre o melhor e alternativo produzido no estrangeiro ou apreendia aquela estranha sigla: MMP - capaz de juntar num só rótulo nomes como Rui Veloso, GNR, Taxi, UHF, Xutos & Pontapés ( e é melhor parar por aqui, não só pela extensão da lista, mas também pelos anacronismos) - contribuindo assim para a minha educação musical; por outro lado, o BLITZ incutia irreverência. Os exageros (ou não!) dos Mão Morta, os bastidores e dificuldades nas tournées dos Xutos ou a aparente sobriedade do António Manuel Ribeiro, eram exemplos de que havia um longo e árduo caminho para se atingir metas. No fundo o BLITZ dizia-nos nas suas páginas que era permitido sonhar, e como isso é importante na adolescência!
Esta semana o BLITZ lançou nas bancas a edição comemorativa de 20 anos de existência. Já não é o mesmo BLITZ que deixa as mãos sujas quando o "devoramos", mas é o mesmo que, tal como antes, cumpre um serviço público. Felizmente este ao contrário do "Acontece", não precisa do aval de um ministro pródigo em cálculos de viagens à Lua, mas incapaz de diferenciar Sinead O'Connor da Cantora Careca de Ionesco. Precisa no entanto de leitores, e finalizo com um agradecimento e felicitação ao património humano e intelectual do BLITZ.
BLITZ nº 1
(no site procurem assinaturas, e se a bolsa o permitir, façam também vós próprios serviço público).

Receita de ano novo

2004-12-27T06:48:00.000Z

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido talvez ou sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
novo até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?)

Não precisa
fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar arrependido
pelas besteiras consumidas
nem parvamente acreditar
que por decreto de esperança
a partir de Janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

Carlos Drummond de Andrade

Silêncio

2004-12-08T23:04:00.000Z

((clique para quebrar o silêncio...)

Não sou um eremita que anseia por viver longe da sociedade. Gosto das pessoas, gosto do rebuliço das cidades, das luzes de néon a guiar-me os passos e até da música alta que irrompe pelos timpanos e se instala nos meus sentidos.
Mas, tal qual o eremita, gosto do Silêncio.
O Silêncio tem tanto de inquietante como de reconfortante. Se para mim é um amigo no qual me recolho e escuto os meus próprios pensamentos, para os outros é um desafio. Quando alguém me responde com Silêncio, logo tento adivinhar o seu significado.
E essa é a magnificiência do Silêncio. Quantas mais pessoas forem confrontadas com o Silêncio, mais diverso será o seu significado.
Perante o Silêncio, projectamos as nossas ansiedades, as nossas dúvidas, receios e expectativas. Enquanto o Silêncio dura criamos um mundo no qual tudo ocorre de acordo com o objectivo que perseguimos. É quando ele desaparece que despertamos para a realidade e somos confrontados não só com o nosso próprio querer, mas também com o do autor do Silêncio... e aí, quebra-se o encantamento. Já não é mais uma situação ídilica, um “momento para recordar”, um perpétuo bem-estar. É o prosseguir da acção, o beijo acalorado ou o subtil acenar em jeito de despedida.
Por isso prefiro o Silêncio. Enquanto ele permanece, também o sonho lá está... e com ele, as ilusões e as desilusões!

Rui Vieira

Como sempre o teu comentário é importante. E tu, gostas do Silêncio?

Ai quem me dera

2004-11-28T22:35:00.000Z

Ai quem me dera, terminasse a espera
E retornasse o canto simples e sem fim...
E ouvindo o canto se chorasse tanto
Que do mundo o pranto se estancasse enfim

Ai quem me dera percorrer estrelas
Ter nascido anjo e ver brotar a flor
Ai quem me dera uma manhã feliz
Ai quem me dera uma estação de amor

Ah! Se as pessoas se tornassem boas
E cantassem loas e tivessem paz
E pelas ruas se abraçassem nuas
E duas a duas fossem ser casais

Ai quem me dera ao som de madrigais
Ver todo mundo para sempre afins
E a liberdade nunca ser demais
E não haver mais solidão ruim

Ai quem me dera ouvir o nunca mais
Dizer que a vida vai ser sempre assim
E finda a espera ouvir na primavera
Alguem chamar por mim...

Vinicius de Moraes
in Poesia completa e prosa: "Cancioneiro"

Banda Sonora para uma Vida

2004-11-27T22:29:00.000Z

Já há muito lhes queria falar da banda sonora da minha vida.
Não seria capaz de julgar a minha vida um filme, embora considere que os melhores filmes são feitos dos pequenos nadas, de fragmentos de felicidade, de provações e de ilusões. Mas não é essa a minha pretensão.
Na minha banda sonora jogo tudo o que sei.
Amor/Ódio - Conquista/Derrota - Harmonia/Conflito. Jogo com o jogo de oposições. Contrastes que denotam a imperfeição que sou.
A minha banda sonora é um crescente rítmico. É um caudal de sensações nas quais eu me banho e de onde trago presas às pontas dos dedos as melhores recordações. É um rio de experiências. Como a nascente onde colho as primeiras impressões, como o leito imperfeito por rápidos e quedas onde sofro constrangimentos, como o estuário onde sedimento os excessos das provações, como a foz onde perco a minha individualidade e me fundo num mar de multidões.
Assim é a minha banda sonora. Produto e reflexo de mim mesmo. Uma partitura inacabada onde as notas têm vontade própria e nem as pausas eu controlo.
Esta minha banda sonora é um pouco como a tua, a tua ou a tua. Mudam-se os compassos, os instrumentos ou somente o tom; também tu tens música e és musical!
É assim que vejo a minha banda sonora. E digo vejo e não ouço, porque a minha banda sonora é visual. É uma tela ficticia de luz laranja-ténue, emoldurada por rasgos de azul e negro onde vejo tudo o que me rodeia. Na maior parte do tempo é palco para dois actores, onde além de mim estás tu.
A minha banda sonora nem é comédia nem trágica. Não a pretendo catalogar. Quero apenas manter os actores e não deixar de a ouvir entre o cinema e o paraíso. E já agora, se possivel, ver sempre esse teu sorriso.